Robert Indiana em Lisboa ou um grande zero na Av. da Liberdade.

Ao lado do seis estava o vagabundo, deitado no seu banco, com um pacote de vinho tinto e uma manta.
- Você não tem pinta de fotógrafo…
- é normal. Eu não sou fotógrafo. Eu tiro fotografias para passar o tempo.
- E depois? Faz o quê com elas?
- Com as fotos? Normalmente nada. Não sou fotógrafo, já lhe disse.
- Então são uma perda de tempo essas fotografias…
- Sim, são. Mas eu tenho muito tempo para perder.
- Também eu. Arranjas-me um cigarro?
- Não fumo.
- Foda-se, nem vinho, nem cigarros, nem o caralho. Nada para passar o tempo. Nem uma puta de uma máquina fotográfica, mas isso também não me serve.
- Bem, até logo, que ainda há uns quantos números para tirar fotografias.
- Vai com deus, ó poeta…! Se quiseres trás cá cigarros.










_Let
___At Least 
_____A drink 
_______Be named 
_________After me
___________Said the poet 
_____________Sealing his 
_______________Fate 
_________________For 
___________________No bar 
_____________________In the land 
_______________________Would tease 
_________________________The police. 

 Norman Mailer